And that, my friend, is what they call closure.

- Enfim, Marcelo... é isso.

Concluí o discurso de final de namoro tal qual vinha ensaiando há umas duas semanas. Curta, indiferente e cínica - uma perfeita lady do século 21. Tudo fora escolhido. Palavras, reticências, o olhar e aquele jeitinho de deixar claro por entrelinhas que:

1- era tudo culpa dele
2- eu não estava sofrendo por ele
3- era ele quem estava perdendo

Olhei as horas, tentando controlar a ansiedade que tinha por sua réplica.

- Tá bom. Fica com Deus.

COMO ASSIM????????????????????????????????????????????

PÁRA, VOLTA!!!

- Tá bom. Fica com Deus. - foi isso mesmo que ele disse, sem retrucar nada, com aquele jeitinho infalível de bom rapaz.

Mas eu não fiquei com Deus. Eu fui pro Inferno!

Perdi o script. Aquele instante era a ilustração perfeita da (in)diferença entre eu e Marcelo: enquanto a minha indiferença era ensaiada, a dele era autêntica. Lá estava eu me acabando, junto com o namoro, e ele nem 'tchum'.

Era mesmo o fim. Enquanto a ficha caía, uma dor aguda e inesperada se apossou de mim. Será que, na verdade, eu esperava que ele me impedisse? Já tinha desabado por dentro, mas agora a minha fachada também ia para o espaço. Todos os sintomas do vexame ali: nó na garganta, suor nas mãos, pulsação acelerada, os olhos molhados...

E, para completar, ele se aproximou para me dar um abraço de despedida (OWNED). Percebi que não ia agüentar, que ia cair o chororô nos braços dele e ia ser aquela coisa. Eu já tinha perdido a pose. E se ele tentasse me consolar? Mais fundo que o fundo do poço!

Então, respirei fundo, contive o choro e, pedindo socorro ao meu lado ruim (que adora despertar nessas horas), impedi o desastre.

Afastei-o e olhei para ele.

Ele me olhou de volta com aquela cara linda de moço bem comportado... mas peraí. Ele não era bem isso, não é verdade? Recorri a uma interpretação desapaixonada e o que enxerguei foi um filho da puta, indiferente, movido a sangue de barata. Ah, eu enjoei de comida sem sal! Descobri, naquele momento, que a perfeição me irritava. E essa descoberta me fez perder o medo de perdê-lo. Estava saturada de aparências, precisava destrancar emoções, perder as estribeiras, sair da linha... Precisava, merecia e queria naquele instante, inadiavelmente.

Então, ao melhor estilo "enough is enough", de Samuel L. Jackson em Pulp Fiction, voltei ao script, improvisando.

- Marcelo, só mais uma coisa.
- O quê?
- Vai tomar no cu.

Virei as costas e fui embora. Subiram os créditos na tela: nunca mais chorei por Marcelo. E ainda acho graça da história.

De virada, é sempre mais gostoso.